La culpa de todo, la tienen los Martes.

Estoy en casa, escucho desde la vereda un "la puta que te parió". Era mi viejo.

Salgo, un pibe le había graffiteado el auto -con el que mi papá trabaja-, un graffiti incomprensible, mal hecho, mal manejo, cero pulso.

Miro hacia la esquina, veo al pibe. De alguna extraña manera logro agarrarlo. Un flaco de mi edad. Tengo su cabeza entre mis manos, lo tomo del pelo. Comienzo a cortarle la cabeza con un tramontina.

No sale sangre, es como cortar carne cocida.

Le digo, mientras le hundo el serrucho -porque seguía vivo- me escucha.

Tenés idea de lo que acabás de hacer? tenés idea de lo que le costó a mi viejo tener su auto? el tipo se rompe el culo trabajando y ahora le hacés gastar guita en algo que....

El cuchillo llega al final, el cuerpo había desaparecido.

Tengo su cabeza en mi mano, los pelos se meten entre mis dedos. Agarro uno de sus aerosoles y lo pinto. De negro.

Suelto su cabeza y ahí me percato de que está muerto. Era huesos ya, parte de su mandíbula se desprende con suavidad.

Temo por mi vida, temo por haber exagerado / no entiendo cómo llegué a este punto, maté a alguien.Maté a un chico como yo.

Despierto. Me preparo un café y busco en google el significado. También busco por ahí la culpa, que parece que es algo que perdí definitivamente, hace tiempo.