Total, lo leen ustedes.

Siento que pierdo, todo el tiempo.
Pierdo, me equivoco, le pifio, elijo mal.
Nunca segura, nunca firme, siempre dudando, sintiendo, pensando, al pedo.
Pensando.

El caos se desató, como dice Nietzche, como dice el zorro de Antichrist de Lars Von Trier.
El caos se desató y yo estoy repetitiva, en el medio del quilombo, un pie dentro, el otro siempre fuera.
Girando.

Odio escribir así, odio los días bucólicos como el de hoy -ya lo dije una vez, todos los Martes son de mierda-, odio el gris, lo indefinido, como yo. Pero no me odio. Ojo.

Odio al garca de la heladera que nos cagó con $300 que iban destinados a cubrir gastos del negocio.
Hoy, detesto a la gente como él.
El Jueves seguro no me importe.

La vida de uno, condicionada por un ritmo cronológico establecido, mañana es Miércoles, no hay nada que puedas hacer al respecto. Pero amo mi vida, la amo, la prolongo, la uso.
En realidad, todo está bien, yo estoy bien, vos también, ninguno sufre demasiado, estamos transcurriendo. Eso nomás. Todo está en calma.

Yo me agito bajo la superficie, me río, me pica, pero no me rasco.
Hasta que una noche me arranque la piel pedacito por pedacito, pulgada por pulgada, y me encuentren despellejada en la cama de arriba.

Como estás?
Bien, vos?
Bien...Vos?

Hormigas de las grandes

Es genial, simplemente genial.
Estoy en una librería. Entra un tipo, escucho que le dice al vendedor : " Hola, quiero algo de literatura de verano...algo asi, liviano, como para no pensar". Como si pensar hubiese sido LA actividad predominante del año. La mayoría de la gente no piensa en el día a día, lo pasa. Y llega un Martes, un Miércoles, un Jueves...y es siempre the same shit, you know.

Siempre pienso que si hubiese nacido hombre, sería camionero. Viajaría solo, escucharía música, conocería lugares, gente con vida, con sangre. La ruta, el Scania y yo. Mear en cualquier lado. No comprometerse con nadie. Que todos te hayan visto, aunque sea una vez, y que nadie te conozca.
Mis libros, mi café, las historias de los pueblos, las estaciones de servicio (Dios bendiga las estaciones de servicio), alguna que otra mujer vencida, una noche, nunca más.

Donde está la gente con sangre? acaso TODO es aburrido? todos los hombres son así, todas las mujeres piensan y sienten igual? dónde está lo diferente? quién se anima, dónde encuentro esa gente que me divierta hasta el hartazgo?

Creo que si, que todo es aburrido, que todos somos aburridos tarde ó temprano y simplemente hay que acostumbrarse, domarse -cual cordero de El principito- a que ésa es la realidad.
No existe la aventura, si no te movés.

Tengo hormigas en el culo, ningún asiento me sirve mucho tiempo.