Me brota

Gracias cosmos, por la comprensión de todos los días y la calma que la acompaña.

Gracias por dejarme estar sola
Gracias por mis amigos.
Gracias por mi felicidad, mi café, mis fasos compartidos, mi despojo, el no ser de nadie, el ser mía nomás.

Gracias por mi bici, el cine y la música.
Gracias por mis manos y mis pies, por mis ojos y lo que ven todos los días.
Gracias por no dejar que me arrepienta, nunca.

Gracias por permitirme aprender, y errar, y aprender, y volver a errar, porque nunca uno se equivoca en realidad y nada es del todo malo (menos éso. No por favor).

Gracias por la gente que me entiende, por los accidentes con suerte, por no tener las patas flacas.

Dame más amor de ese, dame más más más más.

Gracias.

Mucho gustor

Por qué les cabe tanto el título?
que mierda sos, para los demás, si sos licenciado?

Por qué te gusta que te llamen así?
Tener una agenda con tu nombre grabado, subirte al bondi con el ambo y que te miren.

Ahi va el dotorr.
Disculpe, licenciada.
Dra.

Usted.

Si el día que me reciba me regalan una agenda, la prendo fuego. Delante de todos.

A mi no me digas Licenciada, soy Agustina. Para vos y para todos.
Soy Agustina y te estoy escuchando, como Luisa. Si, como Luisa, que no está más, pero nos escuchaba a todos.
Me chupa un huevo haberme recibido. "Recibirse" a uno mismo? a quien recibís? que estabas esperando?

Lo unico que siempre quise, fue aprender. Más. Criticar. Más. Cambiar. Meter mano. Alterar.
 Ni siquiera soy Agustina, no. No sé que soy. Pero prefiero que me llames por mi nombre.

Mi delantal no soy yo, lo que estudié no soy yo, las distancias no sirven para nada, entendés.
Sólo tengo estas herramientas que me ayudan a darte una mano. O todas las que necesites.

No me llames especial.
Decime Agus.

Agustina.

Hola.

Poca gente no combina

Y ahora todos son raros, ahora todos saben de GUs Van Sant y toman jaggermeister en una fiesta de un Hotel, en Recoleta, en la terraza, vestidos para la ocasión, de feria americana.
Ahora las minas tienen corte taza, son flacas y usan lycra, ahora los flacos tienen remeras geométricas (OH POR DIOS ES UN TRIANGULO UN TRIANGULO QUE HIPSTER UN TRIANGULO VACIO)

Tambien escuchan cumbia electrónica y se dejan crecer el bigote, paran al costado de la ruta mientras se clavan una bondiola y lo suben a facebook para sentirse populares. Yo como acá un sanguche porque ahora está bueno ser popular, antes no te escuchaba a Lescano ni en pedo pero ahora aguante Pablito me lo cargo al ipod.
Ritmo, moda y sustancia.

Gente de fluorescencias en la vestimenta, mujeres quebradas que aprietan las piernas y rien en las fotos exacerbadas.

Diseño, todo ahora es diseño, una radio chanchito, un cubo Rubik en la mesita de luz.
Ergonómico.



Juguemos a ser rockeros destroy ó al menos a tener cara de drogados, para la foto.
Y si hacemos remeras y las vendemos en Plaza Serrano? ahora vengo, tengo que sacar a pasear a mi bulldog francés ó me va a cagar todo el depto, pobrecito. Está estresado.

Abrazo lo auténtico, la verdad del asado un Domingo, que si estás mal no lo postees en facebook.
Poca gente no combina.

Poca gente es de verdad.

Esto no es un relato

Estabas ahi, guardando vidas en una playa de provincia.
Cuidabas con particular esmero a un nenito, no recuerdo el nombre, pero lo querías, y mucho.

Me llevabas en un bote a las chapas, algo pasaba del otro lado, pero no sé qué. Yo te seguía confiada, me sentía segura cerca tuyo.

Era de noche. El bote giraba demasiado rápido, estabamos pasando cerca de una construcción en el medio del agua, era una villa emergencia. Ya no habia lugar en la tierra, estaban construyendo sus casitas en el agua. Flotaban.
Nos alejábamos y lo próximo que recuerdo es tierra firme, el nene estaba seguro jugando en algun lado, era muy de noche.

Me pedías que me case con vos.

Me desperté con calor, la almohada marcada en mi cara. Me acosté de día y ahora es muy de noche, como en el sueño.
Hace menos de una hora que me levanté y ya vi muchas pelotudeces, en muy corto tiempo: golpean más fuerte.

Sos lo más alejado a la idiotez humana que conozco.
Mi persona favorita.
Pura.
Limpia.

Auténtica, vos.

Siempre sos vos.

yoda

a veces siento cosas por anticipado. No cosas que van a suceder, sino que simplemente pasan, y yo las sentí un toque antes.
No creo que haya que atribuirle a ésto una connotación especial, podemos llamarlo de muchas maneras: intuición, por ejemplo, es una. Y todos tenemos un poco de éso.

Anoche soñé algo ajetreado, desperté con calor y con mis adentros hirviendo de algo. Algo que desconozco.
Pero me encantó, y quiero sentirlo de nuevo.
Una y otra vez.

Soy sedienta de estas cosas, sedienta de estas sensaciones inexplicables -ó si, pero no con nuestras palabras, con nuestro insólito lenguaje de palabras-
Todo está por suceder, siempre en mi vida. Poco se concreta. Poco me queda de otros, y mucho de mi.
Los demás se llevan casi todo, yo sigo viva.

Sigo viva.

No sé. Lunes.

A veces creo que sólo nosotras nos entendemos.
Las minas tendríamos que tener relaciones con otras minas, y en todo caso, dejar a los hombres solo para el sexo.

- que te pasa
- nada
- que te pasa
- nada
- algo te pasa.

Y si, algo siempre pasa.
Pero, que hacer, no? que se yó. Abrazáme y decime que me amás, y que soy linda, y que en mí encontrás todo. Decime que no tenga miedo. No sé. No sos mujer, sino lo sabrías.
Somos animalitos inseguros, como los bambis. Ayer me acordé de los bambis, ahí, de noche,en la oscuridad. Con los ojos bien abiertos, desnudos y con frío. Teniéndome las tetas con las manos.

Sólo que los bambis no dicen pelotudeces.
Y son presas fáciles de otros predadores, que no son UNO mismo.

La culpa de todo, la tienen los Martes.

Estoy en casa, escucho desde la vereda un "la puta que te parió". Era mi viejo.

Salgo, un pibe le había graffiteado el auto -con el que mi papá trabaja-, un graffiti incomprensible, mal hecho, mal manejo, cero pulso.

Miro hacia la esquina, veo al pibe. De alguna extraña manera logro agarrarlo. Un flaco de mi edad. Tengo su cabeza entre mis manos, lo tomo del pelo. Comienzo a cortarle la cabeza con un tramontina.

No sale sangre, es como cortar carne cocida.

Le digo, mientras le hundo el serrucho -porque seguía vivo- me escucha.

Tenés idea de lo que acabás de hacer? tenés idea de lo que le costó a mi viejo tener su auto? el tipo se rompe el culo trabajando y ahora le hacés gastar guita en algo que....

El cuchillo llega al final, el cuerpo había desaparecido.

Tengo su cabeza en mi mano, los pelos se meten entre mis dedos. Agarro uno de sus aerosoles y lo pinto. De negro.

Suelto su cabeza y ahí me percato de que está muerto. Era huesos ya, parte de su mandíbula se desprende con suavidad.

Temo por mi vida, temo por haber exagerado / no entiendo cómo llegué a este punto, maté a alguien.Maté a un chico como yo.

Despierto. Me preparo un café y busco en google el significado. También busco por ahí la culpa, que parece que es algo que perdí definitivamente, hace tiempo.